La Reina Blanca

"Algunas veces he creido hasta seis cosas imposibles antes del desayuno"

Festividades

el 2009 se puede ir al infierno de una buena vez.

Acentoless

Despues de que murio mi abuela vendi el anillo que me habia regalado. No me gustaba. A veces los objetos son irremediblemente innecesarios. De ese momento en adelante juzgo a cualquiera que me regale joyeria, veras,yo no uso joyeria. Si alguien es verdaderamente importante para regalarle algo deberia ser algo de su agrado, es decir, no joyeria.

A la falta de agilidad en la comunicacion verde-acelerador en el conductor del automovil tuve la fortuna de alcanzar a cruzar la avenida justo a tiempo, porque cuando me di la vuelta en un desesperado intento por deshacer el trato, con el dinero todavia en la mano, habia ya un monton de carros interpuestos.

Ese dinero lo gaste en cervezas.


Mi nieta viaja ligero, comento mi abuela. El alma que la acompaniaba asintio con la cabeza.

Jack y Sofia

15:16

Allá voy pinche yo también.

Para mí que este teenage angst empieza a oler ya a viejo.

Decía, que allá pinche voy.

Epurazione

:)

Él guarda su felicidad detrás de las rodillas.


Lo sé porque me lo dijo.

el nonsense 2

nonsense

La princesa apache salió de caza

Petite Machine

(no image)





He

breaths


as if


he was




sleeping

como alergias

alegórico.

gore-ico.

I scratched myself to sleep last night.

again.

stuck the hook in my mouth and waited for the string to pull.

it didn´t.

Aqui

I find it funny and somewhat relieving that wile I was born in Castelnuovo de´Sabbioni, Italy you were born in Cairo, Illinois. After our strong mutual effort to get to Kowloon before it was closed down you promised me we would live either in the largest wooden skycraper or the 4treehouse that (you were sure) Lukasz Kos designed specially for us.

We´re not there yet, love, and have nowhere to go back to.

You asked what? while i was singing "i took my lucky break and broke it in two" an event that immediatly brought to my mind the words "she couldnt help but sing". I did not answer and we both remained quiet, unaware of the tide that had turned red and the mammatus clouds announcing the bad weather approaching...or finally ending.

la paz con la que vivimos en guerra

Chale

El tiempo teje con sus agujas una bufanda para el niño que espera triste la llegada de su compañero. Se muerde inevitablemente las uñas a un ritmo constante, no sabe cuánto rato lleva ahí. La bufanda va ya bastante larga. El sol del mediodía está en su zénit, esto lo sabía con certeza, lo acababa de aprender en la escuela algunos días atrás.

El niño tiene la mirada baja y nublada, la frente llena de sudor. El viento matutino había jugado en el campo de sus cabellos dejándolo ahora despeinado y solo. La cantimplora cuelga vacía del hombro izquierdo con la tapa abierta, cual cadáver. Las botas comienzan a hervirle los pies. La tierra se le acumula en la comisura de los labios. Su lengua que ahora siente como una plasta, es como una esponja que se ha dejado a la intemperie. La ropa es más bien como cartón que le raspa la piel.

La mañana del mismo día se le figuraba a siglos de distancia, apenas si recordaba el beso de su madre en la frente, o el vaso de leche que dejó a medias. Deseó nunca haber cruzado la puerta. “Con cuidado” había alcanzado a escuchar a lo lejos cuando empezaba su viaje.

Es cuando el infante está al borde del colapso que logra divisar una figura en lo que distingue como el horizonte, no está seguro de la lejanía, sin embargo, se aproxima.

Su compañero ha regresado.

La fatiga, que le había obsequiado el sol y las horas, se desvanece en un instante. El sentimiento de abandono, que existía hace apenas algunos segundos, ocasiona en el niño una erupción de alegría al descubrirse equivocado. El alambre de púas en el que la sed lo envolvió se transformó en patines, el niño echó carrera hacia la silueta, ligero como gacela, con los brazos abiertos y la sonrisa de quien vuelve a tener esperanza.

El niño, sucumbe radiante ante las colosales garras del gato montés que le había estado observando desde lejos. Es cuando el niño se deja ir sobre él que el animal le convierte en su presa. Es el calor que le ha hecho al niño una jugarreta.

no, no me molestaba, eso decia en voz alta, asentia con la cabeza, todo estaba bien, eso ya habia pasado. y vaya que habia pasado antes con otros amantes, con otros fantasmas, otra vez sucedia que el mismo amor para ellos habia ya ocurrido, era repetido, el mismo tango con unas nalgas distintas,los mismos labios rojos, las mismas peleas, me recordaba a ti. a mi me parecia una coincidencia sarcastica el comentario mismo, que ya me habia pasado antes. yo diciendo la misma mentira, y si me molestaba? que? el mismo cuento del que ya me sabia el final. las que se fueron, las que llegue. etc. etc. etc. etc.

etc.

etc.

desgraciadaputamente yo. yo. rangel. no senti ninguna otra cosa. a mi eso no me habia pasado jamas antes y estaba segura (en demasia) que no me iba a volver a pasar. estaba celosa (en demasia) que no me iba a volver a pasar jamas. Jamas, escrbi sin acento (porque no lo encuentro) y sin muchas letras porque no las necesita, jamas que dura mucho tiempo.

te voy a contar algo romantico, dijo.

pero no es de nosotros dos.

no, no me molesta, dije en voz alta y asenti con la cabeza, todo estaba bien, eso ya habia pasado.

creo a nosotros nunca nos paso nada romantico, pense a modo de disculpa, a modo de excusa, a modo de culpa.

me puse a no pensar en esto mientras escuchaba que no era yo por la que corrio.

me mordi la lengua

Vaya que me la mordi.

walkabout

Llevo todo el dia metida aqui

www.weloveyouso.com

:)

erase una desta

un barquito de papel, el de diario.

Agarra y dice.

No, no te creas.

Los barquitos de papel no hablan.

La Nodriza

Desde la ventana de la habitación en la que alojaba su hogar se podía ver el jardín que defendía la casa con metros y metros de verde, un par de árboles y algunas flores. Cruzando la frontera de barrotes de hierro, era el inicio de la infinidad urbana que eran esa ciudad y todas, con sus respectivos edificios e iglesias, algunos más cercanos que otros, algunos quizá a años de distancia. Del jardín hacia allá todo se desenvolvía, se reproducía y se moría igual: en verso.

Del marco de la ventana y su inseparable cristal hacia lo que viene siendo el interior, todo es prosa, sin rimas, llena de sílabas incontables que se acumulan en renglones infinitos acompañados de comas y espacios, pero ningún punto y aparte a la vista de nadie, Nadie, que hubiera sido el visitante más frecuente de aquel rincón de la mansión si no fuera por la nada. La nada, Danaé la tejía por horas, a veces la bordaba, otras la destejía y las restantes se limitaba a ser su compañera. De vez en cuando Danaé dudaba si en realidad la nada no la tejía, bordaba y destejía a ella.

Del cuarto de la prosa, donde duerme provisionalmente Danaé, sigue el cuarto de juegos casi vacío que ha sido recientemente pintado en un tono azul ni tan pastel ni tan rey como para ser interesante. A continuación, pasando las escaleras, está la habitación donde descansa normalmente el heredero a todas las demás recámaras. Descansa a estas horas de la mañana en su cuna.

Danaé ha tomado fruta para el desayuno y espera en silencio. Espera que no la mate el próximo trago de agua, espera la llegada del final del sueño, espera no tener que quedarse por mucho más tiempo, espera la gloriosa venida de su salvador. Más que esperar preferiría descansar, descansarse de su cara que todavía por rutina o ritual adornaba todas las mañanas con algo de polvo y un poco de labial, descansarse del cabello castaño amarrado que florece en su nuca, mismo que cuando está libre le acaricia los hombros.

El llanto parte el silencio comiéndoselo rápidamente, el llanto llega como es costumbre desde hace un par de meses. Danaé se desplaza con calma en demasía hacia la cuna del indefenso infante, con una mano suave recorre la mejilla de la criatura, acto seguido levanta a la diminuta casi personita entre sus brazos susurrándole cariño, se sienta, Danaé, en la mecedora que hay en la esquina, mientras con una mano sostiene al bebé, la otra se desabotona la blusa y hace una maniobra para descubrirse el seno izquierdo. Danaé hace callar al pequeño como ha hecho callar a otros tantos. Danaé amamantando al mundo. Danaé y los niños ajenos. Mamá de los bebés que nunca ve crecer. La fuente interminable del elixir de los dioses yacía en su pecho, nunca se secaba. Danaé esperaba la sequía, y no llegaba, como todas esas cosas que había esperado desde antes. La leche era el vestigio de la herida del bebé que no vivió, el verdadero dueño del manjar que emana de la aún joven mujer, al que Danaé guardaba dolorosa en las estrías de su cintura. La herida de Danaé era aquel bastardo que la había abandonado convirtiéndola en una madre falsa, que se daba a los que no les faltaba nada.

Danaé siempre se había regalado toda, sus ojos se habían vuelto más oscuros desde que él se fue, cuando el niño murió no quedaba ya más qué oscurecer. Las líneas del rostro más profundas. Las manos más viejas. Un dolor visceral del que nuca se pudo deshacer le había secado ya las lágrimas, o alomejor también las había regalado ya todas. El día que el principal objeto de su afecto contrajo nupcias con una mujer igual a las madres biológicas de los niños que alimentaba. Mujeres con cosas más importantes que hacer que amamantar a sus hijos. Mujeres que no sospechaban que el hombre del altar ya había hecho los mismos votos desnudo en la cama con ella. Mujeres decentes. Mujeres con las que se casan, con las que tienen hijos.

Una vez saciada el hambre, regresa a su satisfecho cliente a la cuna que se limita su mundo. El día apenas comienza y se escurre lento como todos sus días desde hace ya tiempo. Danaé vuelve al cuarto de la prosa, donde todas las palabras ya se han movido de lugar al ritmo del silencio, sin métricas. Las palabras que Danaé ya no se molestaba en escribir, los renglones que no tenía ganas de leer. El librero se ha quedado vació. La ventana callada anuncia que afuera el mundo sigue terriblemente igual. Danaé, la hija olvidada, la novia soltera, amamantando al mundo.

Querido Diario

No me creerias, si supieras la situacion en la que me encuentro ahorita, tan idiota esta que nisiquiera encuentro los acentos, nisiquiera se si nisiquiera se escribe junto. De la desta. Esto esta dela desta. No me alcanza. No ajusto. Me estoy riendo un chingo.

No me creerias, amor.

You know one is too many, twenty is never enough.

is love thats never enough.

ugh

A esas horas, la mañana estaba en un estado catatónico de sopor inaguantable, había nevado la noche anterior y soplaba un viento del diablo, o eso podemos asumir desde la ventana por la que admiramos el amanecer urbano que no tiene ganas de despertar.

Yo tampoco.

No tardará en pasar el autobús escolar y antes de eso ya habrá hombres y mujeres con abrigos y maletines caminando muy rápido a nadie sabe dónde. Los edificios, todos, están ahí, siendo grises. Mi reino por un café. Mi reino por un desayuno continental. No, no sabes la de días que han comenzado así. Tuertos, les llamaría yo. Medio ciegos. Se escurren en un chorro continuo de probabilidades de las cuales no logro atrapar ninguna. Se escurren había dicho. El café que anhelo entonces todavía se encuentra a más o menos 2 horas de distancia, tiempo en el que calculamos tener las fuerzas para enfrentarnos. Será ya tarde, pero es en días como estos que eso en realidad importa poco. Al fin y al cabo nos quedan pocos.

No.

Pretención.

No.

overheard

- Ubicas la expresión "la vida te sonrie"?
- Eso creo.
- Pues a mi me voltea la cara, la estúpida.
- La vida o tu?
- La que voltea la cara?
- La estúpida.
- Ah, seguro soy yo. Igual hace bien en ignorarme.
- La cuenta, por favor.

abandonadesta

Incredibilmente, quasi due anni fa che il portale era chiuso. Adesson sono qui proprio senza molte cose di raccontare, credo la raggione è che non ricordo troppo bene alla persona incaricata di fare questo, sai, quella che ha cominciato. Io continuo piú meno. Continuo, credo. Credo in continuare, va bene?

I miei piú cordiali saluti.

Grazie.