Chale

El tiempo teje con sus agujas una bufanda para el niño que espera triste la llegada de su compañero. Se muerde inevitablemente las uñas a un ritmo constante, no sabe cuánto rato lleva ahí. La bufanda va ya bastante larga. El sol del mediodía está en su zénit, esto lo sabía con certeza, lo acababa de aprender en la escuela algunos días atrás.

El niño tiene la mirada baja y nublada, la frente llena de sudor. El viento matutino había jugado en el campo de sus cabellos dejándolo ahora despeinado y solo. La cantimplora cuelga vacía del hombro izquierdo con la tapa abierta, cual cadáver. Las botas comienzan a hervirle los pies. La tierra se le acumula en la comisura de los labios. Su lengua que ahora siente como una plasta, es como una esponja que se ha dejado a la intemperie. La ropa es más bien como cartón que le raspa la piel.

La mañana del mismo día se le figuraba a siglos de distancia, apenas si recordaba el beso de su madre en la frente, o el vaso de leche que dejó a medias. Deseó nunca haber cruzado la puerta. “Con cuidado” había alcanzado a escuchar a lo lejos cuando empezaba su viaje.

Es cuando el infante está al borde del colapso que logra divisar una figura en lo que distingue como el horizonte, no está seguro de la lejanía, sin embargo, se aproxima.

Su compañero ha regresado.

La fatiga, que le había obsequiado el sol y las horas, se desvanece en un instante. El sentimiento de abandono, que existía hace apenas algunos segundos, ocasiona en el niño una erupción de alegría al descubrirse equivocado. El alambre de púas en el que la sed lo envolvió se transformó en patines, el niño echó carrera hacia la silueta, ligero como gacela, con los brazos abiertos y la sonrisa de quien vuelve a tener esperanza.

El niño, sucumbe radiante ante las colosales garras del gato montés que le había estado observando desde lejos. Es cuando el niño se deja ir sobre él que el animal le convierte en su presa. Es el calor que le ha hecho al niño una jugarreta.